Aquién

Quizás lamento que sea quizás tu presencia eso que siento grande y puro irradiando algo que podría ser comprensión compasión ternura o yo no sé qué. Pero entra una brisa fresca y esas palabras que dije hace un rato y se fueron dibujando se vuelan. No sé hasta qué punto o hasta cuándo tu peculiar inmadurez puede resultar hermosa, y te pensás que me importa? Y sé que mi vida también es un desastre desde varios puntos de vista, sobre todo desde el mío. Y te pensás que me importa? Si siempre, yo creo, fue eso lo que nos salvó de tanto, tantas veces. Ese defender esa manera del amor que sólo vos y yo podemos entender. Ese hilo invisible, irrompible y sutil, pero tan tocable, tan tuyo, tan mío. Y no digo nuestro porque obviamente no lo es, porque sería una locura decir eso. Y yo no estoy loca. No te confundas. Yo sólo quiero poder hablarte, hablarte de manera impersonal de eso tan personal que quizás crees que nadie entiende, o que nadie tiene o que nadie espera. Yo sí. Yo vengo acá, sin poder aguantar estas ganas tan mías de escribirte que vos conoces bien, para decirte que yo sí. Para decirte que estoy acá, con toda la valentía y la cobardía que no puedo evitar y que lo digo a los cuatro vientos. Para decirte que no me olvido de nada. No me olvido, no sé de qué, pero no-me-olvido. Y que sos excepcional. Y te pongo los sinónimos que me aparecen que son geniales: original, raro, extravagante, nuevo, único.

despacita

-I-

A veces se forman capas, vicios

El ser vaga en la periferia

A veces hace falta un dolor

Para sentir

Una aguja infalible

Que toque el centro

Ahora tengo menos

Pero tengo lo incierto.

-II-

Háganme un favor,

déjenme.

déjenme sola

quiero encontrar el pulso adecuado

escuchar la música que suena despacita adentro

hagan silencio

escúchenme

crean en la promesa

espérenme

sientan lo que hay en el aire

respírenme

que a veces se gana

 rindiéndose.

-III-

ayúdenme a devolverle a mi piel la poesía perdida,

el juego eléctrico sin sombras

-IV-

todo está mojado

el aire está mojado y nuevo

los árboles están mojados y me acarician sin tocarme

hay un silencio mojado casi absoluto

la electricidad necesaria

pajaritos.

Gracias.

-V-

Tengo una náusea de tristeza

Que cuando sea vómito, 

agarrate.

Voy a volver al fuego a la mirada al amor

Voy a volver al baile a los astros a las hojas al pelo

Voy a volver a la calle al mundo al óxido a los pies

Voy a ser marea, inundación

Voy a volver a mirarte

Voy a empaparte.

Viene llegando,

Suave pero decidida,

Sin prisa pero continua.

Tibia.

Viene llegando,

Blanda pero incontenible,

Transparente, casi blanca, casi azul.

Cristalina.

Viene llegando,

Casi silenciosa, casi mortal.

Casi pura.

Me moja,

me empapa,

me limpia,

me arrastra,

me llena.

Me ahoga,

me hunde,

me nace,

me vive,

me mata.

http://youtu.be/SUvqwftO9gE

After sesión

Había noches que no valían un centavo
noches sin brillo
noches de asfalto.
Se disfrutaba el desconcierto gris
los pies cansados
el teatro vacío
igual eran magia.


Las luces rojas siempre se van,
y las blancas vienen
en la carretera.

Volver al Vientre

Quiero desvanecerme
 acá mismo
ahora mismo.
Que la lógica del mundo desaparezca en en este instante.
Nunca vamos a saber cuánto lastimaron nuestros corazones
sus prejuicios.
Me cansé
de buscar
el lugar
de la ausencia
de autoengaño.
Siempre hay una ilusión.
Detrás de todas:
la muerte.

Tal vez sea hora

de dejar

que algo más grande
 me abrace.

El frio me devuelve al mundo, me lleva a mí.

El viento me trae
algo que no recuerdo.
Quiero sentir la adversidad en toda la carne.
Quiero volver.       

Cada segundo de mi ser quiere gritarte algo que no encuentra.

No consigo recordar.
El discurso está entrecortado por miles de átomos mentales.
Las palabras caen, sólo pueden caer.
(Una incertidumbre podría revolverme entera, reordenar todas las palabras.)

Es cierto, tengo una roca en la pansa.
Es cierto, me encerré en un pequeño espacio de la mente.
Pero cada rincón de mi ser sólo espera amor,
llama al amor, llora al amor.
¿Sabrán eso los que creen que saben?

Que tuve al tiempo en mis manos, que me movía con él
que estaba vivo, que me quemaba.
Que todas las palabras eran cenizas,
que las miradas eran fuego.

Que cada paso. Que cada noche.

Que me atreví a decir tu nombre solamente dos veces.
Que ahora podría repetirlo hasta el cansancio
y sería sólo una palabra más
cayendo.

Cuando la luna acaricie mi sal, cuando la noche cansada de lagunas me tire un cienpies, cuando la estrella cansada de brillar me de la mano o el pie y me invite a bailar salsa en sus entrañas, ahi estarás. Porque sos vida y te veo blanco, porque sos rojo y tenés un collar, porque la risa se te clavó en el omóplato izquierdo y porque estoy más adelante, más, más, siempre más; y es mi condena, y es mi don,
y es mi sillón de plumas gastadas el que, para vos, yo no sea más que un manojo de pelos con huesos, piel y palabras.
Y cosas para darte,
y alguna música;
 y algo igual,
y algo diferente.

que salga, por lo menos (aunque no llegue), el perfume de esta ventana abierta que soy a veces.

fragmenta.

Me quedo sin.

Tus manos tienen eso.

Voy profundo.
Estoy cayendo.
Quien sabe.
Nadie entiende la soledad cruda.
La soledad de los símbolos.
La diferencia entre caminar solo
y ser un niño perdido
que camina.
Nadie amaba mi sombra.
Nadie tenía un amor.
Así como llegaste.
Así como me viste de pies a manos.
 Me vestiste.
Me inventaste nombres.

Ahora soy tuya.  

Sîndéresïs

como:

1- Custodia de uno mismo.

2- Voz de la conciencia y, principalmente, como remordimiento.

3- Principios internos, más profundos que la razón, que obedecemos y nos guían como un hilo invisible.
 
No voy a pedir perdón. No más. Afuera es de noche y los gatos cantan.

Adentro vos no estás.
Y te pienso con frío, me remuerde el tuétano.
Igual sé que no es así, que tenías un calor, que ahora no necesitabas, y bueno, ya aprenderás, ya aprenderemos. Porque, aunque no me creas (por cuestiones puramente empíricas), nada me lastima más que lastimar.


Lo que me urgía hacerte saber es que cada vez que alguien silba, pienso que sos vos que estás llegando, y que me imaginé a mis hijos imaginarios imaginando lo mismo
 y ellos tenían partes de tu cara, de tu estar.
Que sos mucho, mucho. Y que Cómo hago. Y que No me digas.

Porque ahora estoy sola: puedo escuchar mis latidos. Y quizás suenen a destiempo… pero son míos.

ApocaliPsi

Cierta guerra se desata en el interior de muchos hombres.
Una guerra sin blancos de ataque ni guaridas.

Un holocausto silencioso nos arrulla desde afuera, aún nos mantiene dormidos, encerrados detrás de nuestros propios ojos.

No deja que aflore en la mirada todo eso a lo que tememos sin verdaderas razones, sin propias razones.

Pero hay semillas que comienzan a brotar, una revolución también silenciosa y muy profunda.

Cuando cada fragmento de mi sea destruido despertaré siendo desierto pleno, sin sombras.

Y todo lo ocurrido, cada imagen, cada pensamiento, cada deseo habrán sido sólo un espejismo.

Ya no habrá otra manera de vivir que a través del amor.

Vai Ven

Hasta tu mar, hasta tus pies de arena blanca.

Una perla en mi vientre.


Hasta tu camisón, hasta tus pies de pájaro.

Una caricia de pluma, un canto en mi espalda.


Hasta tu luna, hasta tu silencio de cueva profunda.

Un tigre mira inmóvil.


Hasta tu rugido de león, hasta tus garras.

El otoño está entrando, la noche no deja de caer.


Hasta tu frío, hasta tus brazos de rama seca.

El viento mueve las hojas.


Hasta tu fuego, hasta el incendio de cada racimo.

El árbol permanece de pie.


Hasta tu mirada que flota, hasta las coordenadas del barco.

El lugar se inunda en un sueño.


Hasta tu vacío, hasta tu libertad.

El agua es espesa y mansa.


Hasta que no quede nada,

Hasta el silencio,

Hasta el amor.

Nadá,

por favor.

 

a lo que temo es a la noche y su aullido de loba

a lo que temo es a esos ojos silenciosos y blandos.

 

Donde me pierdo,

inevitablemente.

 

Vórtice

Mutando...
cada átomo en caos imperfecto

una contradicción asimétrica en la superficie.

La piel.

La mente puede sobre el cuerpo,
el cuerpo puede aprender del canto de un pájaro.

Las palabras dejan de servir.

Las palabras,
que en realidad nunca sirvieron,
caen.

 (Aunque no haya Otro, sentir.
 A pesar del Otro, abrir)


El remolino es quietud en el justo centro.

Todo va a ser destruido. 


Aún respirás átomos del momento en que todo nació.


Aún 


estás naciendo.