yo río la tempestad
y sueño la imposible muerte
una y otra vez
haciendo las muecas troncas
con la mirada ronca de verte crecer en este mundo
un silbido planetario
gotas que caen y se vuelven mercurio
ya no suena esto
ya late
ya golpea esto sin más
ya sale
ya no sirve
ya marea esto
ya cae ya gotea ya destila
cuántas miradas necesitás
cuántas palabras
tantos intentos no hacen a la nada
el tiempo se hamaca en un árbol en una montaña

ya el tiempo nace del aullido de mil montañas
ya el tiempo hace marañas donde no se es ni se es
ya el tiempo se mece se revuelca se desata a sí mismo
ya el tiempo se cansa se cae se tira al suelo
ya el tiempo
ya el tiempo ríe conmigo
y sueña conmigo la imposible muerte
de todas las cosas

ya se olvida el tiempo de mí
y lo veo danzar sobre las nubes alegremente
ya se ríe el tiempo de mí
y puedo verlo tirado en el pasto, satisfecho, pleno
soñando mi muerte
soñando la hermosa muerte de todas las cosas

ensayo

Es como que se escapa de. Ruge mareas y ríe con el viento que. Se estremece en la noche, corta la madera con -Ba y Biene en su flor bibiente-. En su lecho, sobre su sombra, despliega las sábanas, acaricia el silencio que. Yace tranquilo, prueba su calma, pero sabe bien de su. Muchas veces leyó sus. Y siempre le saben a. Pero nunca volvió a ser como aquella vez en que olvidó las letras y las palabras y los nombre de las personas y lugares y todo fue puro significado y se sumergió en. Y rotas las campanas que no lo sostenían, que ya no le sonaban. Y sopló el viento, una vez más, se encontró corriendo, detrás de pensamientos que no sabía si le pertenecían y quiso volver a sentir la. No había paredes y pensó que si abría la boca el mundo entero le entraría, que si abría los ojos se quedaría ciego, que si abría el corazón.
Y rotas las cadenas que siempre llevó. Entonces supo que no. Que todo el fragmento, el enorme fragmento de vida que perdió. Y sólo pudo sonreírse.

A veces el lenguaje sirve 

pero lo que inspira

es siempre lo mismo 

y no tiene nombre.

Tándem

Tantas voces mirar tu castillo de naipes desbaratarse abrirse en tempestad al mundo

Esas mañanas que no importa qué digan, hay que jugar

Abiertos los vasos, vacíos los brazos del sueño

y colmado todo alrededor: ruido garras risa murmullo

Quise ir, pero tuve mucho frío de ir,

eso también es verdad.

Quien te vio crecer hunde sus manos en el fuego
alimenta tus origenes con mineralizada saliva
empuja la hamaca del tiempo y te impulsa
devolviéndote los pies,
la fuerza de los músculos.


Los ojos que una vez te iluminaron con sabiduría
echan luz sobre las marcas con renovado dolor,
bendito dolor.
Remojando la llagas
las manos son recreadas.


La temperatura de tu cuerpo interno rima con el sol
-siempre listo para el ascenso- 

tan bien te entendí y tan lejos estábamos

vergüenza de sorprenderte perseguido por él y sin danzar.

Mi sufrimiento doblado

Y también no estar triste,
no crecer con las fuentes, no doblarse en los sauces.
Ancha es la luz para dos ojos, y el dolor danza
en los pechos que aceptan sin flaqueza sus fríos escarpines.
Y no decirte ni lejana ni perdida
para no darle razón al mar que te retiene.
Y elogiarte en la más perfecta soledad
a la hora que tu nombre es la primera lumbre en mi ventana.

Benditos sean mis ojos
Porque tan alto miraron.

J.C. 

- Julio Cortázar, de su libro "Papeles Inesperados" -.

llevás tu dios portable

a la hora del vacío

bebiéndote el fuego de los ojos de tus congéneres,

la luz del silencio que creás con la potencia de tus auriculares invisibles.

Te atragantás de vida con la fisura que generás en el tiempo
cuando malgastás minutos
contemplando universos desde el banco de la plaza

demasiado jóvenes para despertar sabiendo cómo va a ser el día

llevás tu pequeño dios digital, tu dios de bolsillo,

el sonido de tu risa hace brotar fantasmas de la tierra

que trepan por los árboles y luego saltan
y caen lentamente haciéndote cosquillas

demasiado incompletos para amar sin medida las cotidianas parcialidades

la casa caliente en la tempestad,

tu cara brillando en el medio de la noche y la llovizna

brotan los peces y el sol, salen del agua,
compiten por su luz

tengo la boca llena de plumas
me empapó un sudor que no era el mío,
ahora habito ese ajeno santuario
repleto de voces que no dicen
y estatuas que adoran su quietud muerta.

La mente se volvió llama, silbido.
La rodea un alma llena de noches y cuerpos,
figuras de cosas con sus bordes brillantes perfectamente dibujados sobre la negrura.

-sólo piel somos ahora
y hacia la piel vamos-

Acá estoy, Hija, 
en la casa de la Fiebre y del Encanto,

donde la música de los carruseles 
nunca deja de sonar.

Aguardando la incisión cerebral,
la extracción de la piedra animal.

-¡Reconstruite desde las raíces, mierda!-.

la cosa

"…una cosa difícil de definir,

salvo como una náusea física de la vida."

Barón de Teive (heterónimo de Pessoa)

De la interacción constante de la nada con su propia ineficacia cósmica nacen los cálculos. Algunos los resuelven, y tiran la botella al mar. Yo también lo hice una vez, claro que sí! La nota decía algo así como un mensaje de aliento, sobre la magia de la vida. No recuerdo exacto las palabras que usé. Es como ahora...cuando me pregunto qué será lo que mantiene tan despierta la piel de los niños: sé exacto la respuesta, pero no puedo decirla, tampoco tocarla con mi sensación...-que triste-

Nunca hasta ahora me pregunté sobre el destino de esa botella, en fin...¿qué diferencia puede haber en cuanto a que la haya tomado tal o cual persona? ¿ qué diferencia hace si alguien la encontró? Uno suelta palabras al mar...todo decir es un soltar palabras al mar. No digo que no cuente, todo lo contrario: digo que la ineficacia cósmica propia de la nada que es la esencia misma de la existencia es 
un espejo
en el que chocan todas esas palabras y vuelven o,
mejor, que es un monstruo mutante devorador que se traga las palabras para luego vomitartelas encima,
para el caso da igual: no importa a quién le hables. 
En verdad, decir esto también es un ERROR (error: esencia de todas las cosas que habitan y son habitadas por la nada, debido a la ineficacia cósmica inherente a la misma), porque no son las palabras y no es lo que digas, sino todo lo que está detrás de eso. 
Muy hacia atrás, antes de tu nacimiento, antes de ser un pensamiento en la mente de tu madre.
Milenios y milenios hacia atrás, desde el comienzo del lenguaje hasta tu última, ultimísima y, en apariencia, pequeña e inofensiva INTENSIÓN. Esa intensión que toca el futuro con sus finísmos y plateados tentáculos, se convierte en palabras dichas o pensadas, que pasan a ser comida del monstruo devorador (o “la cosa”, como gustan llamarlo algunos) que luego te las vomita encima (de nuevo: no son palabras, es todo lo que se esconde dentro y detrás) transformadas en otra cosa, en una cosa nueva pero con restos de lo anterior. Magestuoso vómito.

Y así, en un espiral infinito y dinámico de regurgitaciones invisibles -pero muy palpables- se va formando el destino: las experiencias que nos esperan y, sobre todo, la que estamos viviendo JUSTO AHORA.

Esos recuerdos que siguen teniendo la fuerza encantadora, son las llaves de acceso al interior más pleno.

 

-Cuando el tesoro condena-

Durante el día discurren factores miles

el sol dispersa, 

la piel y la mente.

Los árboles delatan tu vuelo,

también te aman.

Pero La Noche concentra,

la que desvela es siempre una sola razón

La Noche te riega desde adentro

abre mares en el gigante espacio

detrás de tus ojos,

es tu más profundo sexo, 
es tus entrañas.



La noche ama mi soledad

las estrellas esperan mi latir tanto como al sonido primordial

la oscuridad desea esparcir su negrura por mi cuerpo

Me une a La Luna algo más excelso que un abrazo.



Vos



¿Lo amás más que a la noche?



¿Cambiarías el sonido de esta lluvia por el de su voz?

Aquiescencia

Mejor que ser mujer , acá , en esta tierra y sus rayos
y flores perfume frío escarcha nieve

Mejor que ser flor, acá, en esta mujer
Tierra brotes verdor húmedo jazmín

Si mi vida fuera la poesía entonces yo
Si mi vida fuera la poesía ¿entonces yo?

que querés que
soy yo mis pétalos
que haga que
todo todo esto,
mi vida
es este simple perfume.


Tomalo.
acá no hay misterio
acá hay sólo una flor que espera ser vista





¿Qué más?

Quemás, hombre
 y soy fiebre
respiro tu fuego que cura que es presencia que son tus palabras
hoy en día, hombre.
si mi vida fuera poesía, entonces, hombre.
Yo sólo escucho el viento y vos me nombrás al viento,
hombre que estás perdido,
que bebiste todo de un trago,
que saliste a la caza que diste en el blanco que fallaste que perdiste, hombre
que tragaste tantas lágrimas sin siquiera saberlo...
sin siquiera saberte
hombre.



¿que querés qué?
¿soy yo mis pétalos?
¿que haga qué?
¿todo todo esto,
mi vida
es este simple perfume?


¿acá no hay misterio?
¿acá hay sólo una flor que espera ser vista?
 

Mujer
me perdono
Perdonate.


Hombre
te perdono
Perdoname.

Pluma y papel

dejé tus manos libres
quién toma nota hoy en día de esas cosas?

este cuerpo tan traído aquí y puesto
en el medio de tu diástole energética
cómo salirse de eso?

(de tanta vida que te empapa, que te roe el alma hasta comerte crudo y te vomita luz y fuego
y mil colores que ya no podés dejar de amar)

mi mente rodea a la noche
como un gato de fuego enjaulado.
lamo los barrotes
de tu senda espiritual.
quiero morderte pero hace frío y no puedo salir.
quiero morderte pero te amo demasiado.
 y sé
que de algunas cosas
nunca se vuelve

Me sirve no me sirve - Mario Benedetti

La esperanza tan dulce

tan pulida tan triste

la promesa tan leve

no me sirve

no me sirve tan mansa

la esperanza

la rabia tan sumisa

tan débil tan humilde

el furor tan prudente

no me sirve

no me sirve tan sabia

tanta rabia

el grito tan exacto

si el tiempo lo permite

alarido tan pulcro

no me sirve

no me sirve tan bueno

tanto trueno

el coraje tan docil

la bravura tan chirle

la intrepidez tan lenta

no me sirve

no me sirve tan fría

la osadía

si me sirve la vida

que es vida hasta morirse

el corazon alerta

si me sirve

me sirve cuando avanza

la confianza

me sirve tu mirada

que es generosa y firme

y tu silencio franco

si me sirve

me sirve la medida

de tu vida

me sirve tu futuro

que es un presente libre

y tu lucha de siempre

si me sirve

me sirve tu batalla

sin medalla

me sirve la modestia

de tu orgullo posible

y tu mano segura

si me sirve

me sirve tu sendero

compañero.

Mario Benedetti

Única Medicina

llego al bosque de mis sueños en danza de alegres espectros
caigo en jungla cerrada y húmeda
de pantanos profundos

bebo semen vivo de tus ojos
mientras tu mente de agua
toca los extremos terráqueos
mi cuerpo en flor vibrante

soy animal bañado en barro
verde llovizna de matices y tonos
canto astral al que se une la luna
en diminutas explosiones lumínicas

lo infinito se reabsorbe en la piel

caigo en mí
y todo enmudece

soy muda en lo profundo,
muda en mi bosque interno,
muda en la desnudez más rotunda

pero todo habla ahi.

escuchá.