Quien te vio crecer hunde sus manos en el fuego
alimenta tus origenes con mineralizada saliva
empuja la hamaca del tiempo y te impulsa
devolviéndote los pies,
la fuerza de los músculos.


Los ojos que una vez te iluminaron con sabiduría
echan luz sobre las marcas con renovado dolor,
bendito dolor.
Remojando la llagas
las manos son recreadas.


La temperatura de tu cuerpo interno rima con el sol
-siempre listo para el ascenso- 

tan bien te entendí y tan lejos estábamos

vergüenza de sorprenderte perseguido por él y sin danzar.

Mi sufrimiento doblado

Y también no estar triste,
no crecer con las fuentes, no doblarse en los sauces.
Ancha es la luz para dos ojos, y el dolor danza
en los pechos que aceptan sin flaqueza sus fríos escarpines.
Y no decirte ni lejana ni perdida
para no darle razón al mar que te retiene.
Y elogiarte en la más perfecta soledad
a la hora que tu nombre es la primera lumbre en mi ventana.

Benditos sean mis ojos
Porque tan alto miraron.

J.C. 

- Julio Cortázar, de su libro "Papeles Inesperados" -.

llevás tu dios portable

a la hora del vacío

bebiéndote el fuego de los ojos de tus congéneres,

la luz del silencio que creás con la potencia de tus auriculares invisibles.

Te atragantás de vida con la fisura que generás en el tiempo
cuando malgastás minutos
contemplando universos desde el banco de la plaza

demasiado jóvenes para despertar sabiendo cómo va a ser el día

llevás tu pequeño dios digital, tu dios de bolsillo,

el sonido de tu risa hace brotar fantasmas de la tierra

que trepan por los árboles y luego saltan
y caen lentamente haciéndote cosquillas

demasiado incompletos para amar sin medida las cotidianas parcialidades

la casa caliente en la tempestad,

tu cara brillando en el medio de la noche y la llovizna

brotan los peces y el sol, salen del agua,
compiten por su luz

tengo la boca llena de plumas
me empapó un sudor que no era el mío,
ahora habito ese ajeno santuario
repleto de voces que no dicen
y estatuas que adoran su quietud muerta.

La mente se volvió llama, silbido.
La rodea un alma llena de noches y cuerpos,
figuras de cosas con sus bordes brillantes perfectamente dibujados sobre la negrura.

-sólo piel somos ahora
y hacia la piel vamos-

Acá estoy, Hija, 
en la casa de la Fiebre y del Encanto,

donde la música de los carruseles 
nunca deja de sonar.

Aguardando la incisión cerebral,
la extracción de la piedra animal.

-¡Reconstruite desde las raíces, mierda!-.

la cosa

"…una cosa difícil de definir,

salvo como una náusea física de la vida."

Barón de Teive (heterónimo de Pessoa)

De la interacción constante de la nada con su propia ineficacia cósmica nacen los cálculos. Algunos los resuelven, y tiran la botella al mar. Yo también lo hice una vez, claro que sí! La nota decía algo así como un mensaje de aliento, sobre la magia de la vida. No recuerdo exacto las palabras que usé. Es como ahora...cuando me pregunto qué será lo que mantiene tan despierta la piel de los niños: sé exacto la respuesta, pero no puedo decirla, tampoco tocarla con mi sensación...-que triste-

Nunca hasta ahora me pregunté sobre el destino de esa botella, en fin...¿qué diferencia puede haber en cuanto a que la haya tomado tal o cual persona? ¿ qué diferencia hace si alguien la encontró? Uno suelta palabras al mar...todo decir es un soltar palabras al mar. No digo que no cuente, todo lo contrario: digo que la ineficacia cósmica propia de la nada que es la esencia misma de la existencia es 
un espejo
en el que chocan todas esas palabras y vuelven o,
mejor, que es un monstruo mutante devorador que se traga las palabras para luego vomitartelas encima,
para el caso da igual: no importa a quién le hables. 
En verdad, decir esto también es un ERROR (error: esencia de todas las cosas que habitan y son habitadas por la nada, debido a la ineficacia cósmica inherente a la misma), porque no son las palabras y no es lo que digas, sino todo lo que está detrás de eso. 
Muy hacia atrás, antes de tu nacimiento, antes de ser un pensamiento en la mente de tu madre.
Milenios y milenios hacia atrás, desde el comienzo del lenguaje hasta tu última, ultimísima y, en apariencia, pequeña e inofensiva INTENSIÓN. Esa intensión que toca el futuro con sus finísmos y plateados tentáculos, se convierte en palabras dichas o pensadas, que pasan a ser comida del monstruo devorador (o “la cosa”, como gustan llamarlo algunos) que luego te las vomita encima (de nuevo: no son palabras, es todo lo que se esconde dentro y detrás) transformadas en otra cosa, en una cosa nueva pero con restos de lo anterior. Magestuoso vómito.

Y así, en un espiral infinito y dinámico de regurgitaciones invisibles -pero muy palpables- se va formando el destino: las experiencias que nos esperan y, sobre todo, la que estamos viviendo JUSTO AHORA.

Esos recuerdos que siguen teniendo la fuerza encantadora, son las llaves de acceso al interior más pleno.

 

-Cuando el tesoro condena-

Durante el día discurren factores miles

el sol dispersa, 

la piel y la mente.

Los árboles delatan tu vuelo,

también te aman.

Pero La Noche concentra,

la que desvela es siempre una sola razón

La Noche te riega desde adentro

abre mares en el gigante espacio

detrás de tus ojos,

es tu más profundo sexo, 
es tus entrañas.



La noche ama mi soledad

las estrellas esperan mi latir tanto como al sonido primordial

la oscuridad desea esparcir su negrura por mi cuerpo

Me une a La Luna algo más excelso que un abrazo.



Vos



¿Lo amás más que a la noche?



¿Cambiarías el sonido de esta lluvia por el de su voz?